iletrado...

Enquanto escreves dou voltas nas letras discretas com as quais delimitas a distância providencial da realidade à sua volta. Nada mais usual.

Dos prazeres inseridos nos capítulos, registro e bendigo, a força de teu vocabulário. Nada mais falo. Há firmeza na sutileza das palavras. Há calor na fria poesia descrita no mármore. Nada mais raro.

Enquanto escreves passeio pelo tremor implícito nos versos. Copulo a cada transição dos pontos em vírgulas. Com a mesma fluidez escorro pelo cio das meadas q irradias.

Sim. Tudo é relativo. Menos tua poesia. Ela é reativa à formatação q já não te comporta. Nem conforta.

Eu, leitor - nem grego, nem troiano - sou apenas um mortal impregnado pela leitura de tua poesia cuspida sobre a cultura erguida em carrara...

Valete de Reis...

Cartas embaralhadas

Dons aos dominós sobre a mesa

Domínios de real delicadeza.

Cartas abertas fora da gaveta

Rotas do q brota d’onde a dona beija.

Bingo!? Melhor seria dizer: na hora q bater...

Sopro sem rumo fora do prumo

Estado sólido. Lógos lúdico

Estágio único de real grandeza.

Felicidade de Rei é ter a Dama

na trinca com o valete de paus...

Intervenção em Cartão Postal dos atores Billie Burke e Farren Soutar para o musical “The Belle of Mayfair”, Vaudeville Theatre de Londres, 1906

Ego tripas... Tácitos eus táticos...

Quisera eu a lua fosse dourada. O sol uma bola maciça de intensas rajadas de prata. Batida em madeira de lei envernizada tivesse delay e som de lata.

Quisera eu todo pensamento torto fosse oco, e fundo de poço não ecoasse o nada. Quisera a noite pudesse amanhecer com a sede de quem adormece se sentindo amada.

Quisera pudesse enxergar o furo do ponto futuro, e, no escuro, tdo ficasse mais claro. Quisera eu compreender a verdade por trás das verdades no microcosmo das vaidades.

Quisera eu, mas, na verdade não enxergo nada.

Nem enxergo o germe causador da ziguizira nos primorosos caprinos; nem o verme q descama a cauda do peixe traíra na zona meretrícia da cama.

Enquanto isso, deitada confortavelmente na rede da chalana, Perla continua cantando índia...

Montagem sobre Iracema, tela do pintor luso-brasileiro José Maria de Medeiros

Perla é uma cantora paraguaia

Cores Doralices...

O q ali se via nada tinha a ver com magia. Era bem mais q euforia. Era alforria de um sorrir advindo de labirintos íntimos, romaria q todos os dias há mto, mto, em mto lhe servia.

O q Alice vivia após o mear do dia só a ela cabia; e se estendia em maresias até bem tarde. Até o corpo em convulsão sentir a alma em intrigante comunhão.

"Se da vida as vagas procelosas são; se, com desalento, julgas tudo vão." Repetia à exaustão.

Até a tarde adormecer junto com ela; e, pela janela, a noite lhe invadir os sonhos, trazendo alívio, cobertas e doces conversas às dores daquela Maria das cores.

Junto à cadeira de vime dois pequeninos laços assistiam a tudo, presos no bico de delicados sapatos.

Na segunda gaveta da cômoda um vestido de cambraia passado, lavado até a alma, esperava o amanhecer...

 Entremeando desejos, um rápido solfejo do hino 564, da Harpa Cristã

Impressões digitais...

Nas breves horas vagas em q vaga por “la barca”
supõe esclarecer meus pensamentos. A todo o momento
à guisa de silencio leva a mão à boca. A outra gruda no guizo.
No mear da noite borralheira, ao sabor da brisa salva-vidas,
a carne vibra ao leve toque na cuíca...






La barca, música do cantor e compositor mexicano Roberto Cantoral

Terço contexto...

Pelo abstrato das vontades;
Pelo insensato das vaidades;
Pela maldição das certezas;
Pela incerteza do proposital;

Louváveis sejam as rimas q fogem à lógica emocional!

Pelo paradoxo do óbvio;
Pelo ócio do caráter;
Pela vergonha alheia q campeia;
Pela cerca q cerceia o acidental;

Louváveis sejam as rimas q fogem à lógica emocional!

Para sempre sejam louváveis...

Curiosa intimidade...

Antes de adormecer releio a escrita com curiosa expectativa de precisar sob qual prisma se inicia o enigma da explosão; em qual fonte bebe o rompante; que transcorre no inconsciente do feto no instante de a bolha arrebentar.

Alto lá! Alerta a percepção. Se o estigma da escrevente é, por essência, reconstituir a emoção em sua desconhecida razão; pquê, então, o leitor julga se apoderar da escrita? Quando, por desgraça, a graça de toda metáfora é, justamente, ser indefinida.

A poética socializa, mas subverte faces encobertas.

Nem tudo exige explicação. Tudo tem sua razão. Culpa nunca foi desculpa. Automutilação é uma forma de negar a aceitação da interrogação pós-inserção no cordão. Do uno dá-se o duo. Do abrigo ao desconhecido revive-se o rito e o conflito.

A linha transversa q costura a vagina ensanguentada reata e realinha laços de amor e dor. O choro aflito recém-nascido é seu único grito de sobrevivência...

Montagem a partir da obra “Leda and the Swan”, do pintor francês François Boucher

Le Rechilieu...

Havia a mesa feita em peroba-rosa. O vermelho dos botões de rosas oferecidos no centro de mesa bordado em rechilieu. Na boca um batom carmim a manchar de desejos o lenço de renda branca.

Por dentro sentimentos ao relento. Por fora arrebentos a desconstruir pretextos e lamentos. Batuques de África a arriscar novos acordes, a riscar meus dedos nas cordas refinadas de sua guitarra flamenca.

Seu rosto encoberto. Meu olhar a descoberto. Velas amontoadas, acesas pelo chão da sala, a instigar enxames, a lançar chamas e nossas sombras dançarinas pelas paredes. Nossos corpos seminus boquiabertos, seduzidos pela enigmática evolução dada à festa.

Pareceu inevitável aceitar a vida passar pelos prováveis lapsos dos segundos. Nossas vontades lúcidas arrastadas pelas marginais das corredeiras. Nossas virtudes lúdicas regidas pelos prelúdios e eflúvios de uma terra do nunca atrevida.

Sob todas as óticas fomos oferecidos. De todos os modos demonizados. Ainda assim não pareceu estranho sentirmo-nos estranhos seres guiados, apenas, pelo vigor de nossa total liberdade dos juízos.

A nossa volta semblantes intrometidos remexiam-se pelas teias. Sacudiam areia com os pés ensandecidos. Trincavam os dentes perdidos em meio à poeira de desalentos.

De tão enfurecidos não perceberam seu corpo oferecido rastejar pelo chão batido; coberto, tão somente, por folhas de esteiras salgadas de nosso suor...

Bordado richelieu é uma técnica de bordar em q se usa linha branca sobre tecidos brancos e leves. Seu nome faz referência ao Cardeal Richelieu, responsável pelas oficinas onde se produzia esse tipo de bordado para o vestuário usado pela corte do Rei Luis XIII

Umbigo blues...

No refresco do vento ouço o repente do silêncio engolir o jardim.

O apito repetitivo do vigia aponta o outro lado da lua. Após o alarido, pós-latido uniformizado e agressivo dos cães de guarda, atravesso a rua mal iluminada. Sem dizer nada vou ao encontro da luz da fada disfarçada de pingente q me aguarda em silêncio e nua.

Na aparente calma das raízes vasculho matizes à procura de saídas. Silencio. A todo o momento vejo o movimento da terra despertar pensamentos adormecidos. Um tanto reteso belisco, em tese, o impreciso.

Dependurado na viga faço figa ao ver a quantidade de papa-figo.
Não sei se cego ou sigo...

Solo em sol... Movimento de bacos...

Por vezes te encontro perdida.

Então sigo teus rastros, recolhendo pedaços de ti

que enxergo soltos pelo caminho.

Cada vez q toco a terra sinto a natureza do carinho

Que te evoca. Que me renova.

Dessa maneira te provo sem te por à prova.

Sem interpor ou me por à frente daquilo q acreditas,

mas reprovas.

Em meus sonhos sopro para bem longe o pó de tua dor.

Em seu lugar planto sementes de ilusões.

Quem sabe o desejo do beijo solte gritos presos na garganta...

Talvez seja ingênuo. Talvez seja sonho.

Diante de abismos criamos asas sem qq explicação.

Nada nos alcança...

Driblador...

Ela me chama de Pelé.

Nem tanto. Nem tonto.

Na verdade não valho
um Tostão, respondo.

Pensando bem,

cá com meus garranchos,

de tão Mané, talvez um
Garrincha de idéias tortas...

Pelé, desde antes do nascimento, todo mundo sabe quem é.

Mané Garrincha, "O anjo de pernas tortas", foi o mais célebre ponta direita brasileiro e maior driblador da história do futebol.

Feérica diet...

Sentada à mesa do rei de ouro a dama de paus trinca os dentes e o olhar no valete de copas respeitosamente postado à sua frente.

Dada às regras e regalias sentia a vida vazia como há mto sentia. Uma fome sem nome e sem sossego a lhe abrir o apetite.

Como de costume catou pensamentos e sementes indecentes de seu jardim.

Não esperava buquês nem intenções em desvendar porquês. Apenas uma vontade de correr, até se perder, até ficar sem fôlego, solta no ar, completamente à mercê das idéias tortas, insistentemente rosas.

Tentou reagir. Chegou a pensar na sobremesa dada na bandeja.

Mas não resistiu. 

Sucumbiu a tentação. Profanou o corpo e a alma com as próprias mãos. Na carne enlouquecida sob a mesa, os desejos da vaca e o cogumelo q nasce da própria bosta.

Naquela mesma noite, encerrada a leitura, foi até a varanda e vomitou restos de candura.

Ao ver a vaca pastando em seu jardim, não teve mais dúvida:

só Lou cura...







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No final uma visão alucinante do livro "O cogumelo q nasce da bosta da vaca profana", da poeta mineira Lou Albergaria.

Prisão domme ciliar...

Delicia de pessoa
Delicia te ler em pessoa

Me dispa
Viva
Cada palavra
Verbo vivo
voo no risco

Venha!
Me tenha!
Qual senha?
Venha
Sem senha

Te dou a porta
Abro ferrolhos
Estendo a pele
Atraco
Cravo teu dorso
a capela

Meu querer te comporta
Teu prazer me conforta

Aconchego
Te recebo
Me deixa em ti
em segredo

Venha
sem susto
Vou
no impulso
Só

Dito e feito.
E nada a mais foi dito.

Houve de tudo
Disto, daquilo e aquilo outro.

Amanheceram
Soltos
Presos um no outro...

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