Narciso...

Pensava em suicídio qdo viu sua imagem invertida no lago.
No mesmo instante, um tanto impreciso,
Fez o q parecia impossível: abriu um largo sorriso.
Sem pressa tirou as roupas e se atirou...
Fez o q era preciso.

Aeternam dona eis...

Um dia partiu gêmea do filho q pariu para fugir de casa. No dia seguinte, por conseguinte, mal teve tempo de enxugar as lágrimas nas fraldas estendidas na cortina do banheiro.

Sem saída chegou a aventar nova fuga. Ideia abortada na porta de saída de um conjugado alugado, por onde entrara com seu novo patrão.

Assim o tempo passou igual aos passarinhos q antes cantavam em sua janela. Somente ela não conseguia sair do lugar. Assim os dias insurgiam em uma rotina de vida passada e repassada na tábua de passar.

Sem saber como conter tanta fúria com a palma das mãos, viu sua angústia emudecida diluir-se no tanque onde umedecia as partes mais íntimas de sua solidão.

No terceiro dia conheceu o inferno. Mesmo dia em q seu filho subiu aos céus com as ‘roupas sujas’ empurradas com a barriga.

Do quarto olhou o dia amanhecer sem oferecer mais resistência. Não mais reclamou do tempo, nem da falta de sonhos dos antigos juramentos. Em silêncio prosseguiu o réquiem de uma vida deixada para traz, bem lá atrás.

Nos retiros espirituais sentia o lampejo de tiros dados no escuro. Há quem diga q chegava a ouvir os pontos iniciais de uma desafinada canção de ninar...

Aeternam dona eis - ‘Dai-lhes o repouso eterno’. Frase em latim q inicia 'o ofício dos mortos' na liturgia católica.

Montagem feita a partir do quadro ‘retrato de Suzanne Valadon’, de Toulouse-Lautrec.

Suzanne Valadon (1867-1938), nome artístico de Marie-Clémentine Valade, pintora francesa pós-impressionista de personalidade marcante no cenário artístico parisiense no período pré-cubismo. Qdo jovem foi garçonete nos cafés e acrobata, abandonando o circo para trabalhar como modelo de Renoir e Toulouse-Lautrec. Iniciou-se na pintura e desenho sob proteção de Edgar Degas, tornando-se a primeira mulher admitida na Société Nationale des Beaux-Arts.

No final do texto um leve sobrevoo no vagão sonoro dos ‘retiros espirituais, de Gilberto Gil.

Mambo, jambos e escambo...

Cedo ou tarde cedo a sede e balanço a rede. Quem sabe ela cai nos meus braços...

Não importa se a paisagem é um mosaico de colagens ou pintada em aquarela. Longe da tela a atriz sempre se mostra mais bela. Sem maquiagem a emoção salta aos olhos e eu embarco na sua melhor personagem.

Caramba, como rebola!

Sem demora abro as cortinas e faço jazz nas suculentas carambolas. Tomado de feitiço liquidifico a dor no apalpar das castanholas. Se o mundo não pára saio no encalço e a enlaço. De bate pronto danço um mambo, saboreando jambos, preso ao seu corpo.

Puro escambo... 

Beco Buñuel... Bedel Babilônia...

A noite vigiava seus passos. Durante o dia dormia em sonhos assanhados. Seu deus era fêmea e a mãe natureza androide. Por osmose o asteroide sacodia a tribo, deixando aflitos os periquitos e de molho os bigodes. Quem não os tinha se vestia de grife e sacudia do jeito q podia no passo da república.

No soneto da madrugada a menina nada pudica destilava o veneno nas bandeiras desfraldadas. 

Com a alma endurecida na pedra e a boca anestesiada o marginal contorna o recheio das calças e encosta o berro no ouvido.

A idade medra no deslizamento de terra na região serrana. O ministro quebra o protocolo e reclama, mas não abre os próprios olhos. Tdo continua soterrado como ‘dante’. Assim como o 'brazil', o 'rio de janeiro' continua lindo. É só não deixar o rabo preso na inauguração.

Não é de estranhar ligar a TV e ver maluf sorrindo. Tantos outros, vermelhos de vergonha, continuam mentindo. Colo de cargo e o apoio de abraços são afrodisíacos. Petraeus q o diga...

As paredes dos presídios apertam tanto q desabam na população de teto baixo. Na agonia a demagogia soa como impropério. Na dúvida o passageiro salta do ônibus antes do ponto final. Não faz mal. Na próxima eleição começa tdo outra vez. Culpa de vocês.

Milton pergunta a Chico pq a enceradeira não sai do lugar? O q será q será, q dá qdo não deveria...

Depois de uns dias de chuva abro a janela do quarto de hotel para ver Quintana passar. Mas o q ouço é João, o Gilberto, cantar quão triste é viver na solidão de nossos ideais.

Luis Buñuel (1900 - 1983) foi um cineasta espanhol, nacionalizado mexicano. Trabalhou com Salvador Dalí, de quem sofreu forte influência. A obra cinematográfica de Buñuel, aclamada pela crítica, sempre foi controversa e esteve cercada por uma aura de escândalo.

Ratos de prontidão...

Viver é função de múltipla escolha. Matemática sem fórmula precisa.
Coisa q nenhuma ciência explica e a natureza humana faz questão de complicar.

Na dúvida é bom saber onde se largou o guarda-chuva. Por vias de dúvidas tenha à mão o saca-rolha.

Por princípio o verbo nunca é o q parece.
Se a carola estica a prece, o vigário coça a ponta do nariz.
Ainda q as estatísticas demonstrem  eficiência,
o inconsciente desmente.
E o q é mais surpreendente, foge da consciência.

De cabeça erguida o povo aplaude a própria desgraça sem saber o pq.

- É versão inexata descrita no imaginário. Todo compêndio tem seus glossários e um rosário de lamentações. Frisou o companheiro ao desconfiado trovador.

Na alvorada cotas da base aliada fazem frente ao bom juiz. Infeliz... Ou anda com escolta armada. Ou faz como o corrupião, q apesar dos planos, durante o voo é q escolhe a melhor direção a seguir.

Enquanto Ben Jor preocupava-se com os alquimistas, os anarquistas entravam na lista, os socialistas subiam e desciam escadas com o charuto no bolso e um voucher na mão.

Está cada vez mais difícil se saber a verdadeira identidade do nosso ladrão.

C’est la vie, meu irmão...

“Em todos os tempos se quis “melhorar” os homens: é isso que, antes de tudo, foi chamada moral. Mas sob esta mesma palavra “moral” se ocultam as tendências mais diversas. A domesticação do animal humano, bem como a criação de uma espécie determinada de homens... Chamar “melhoramento” a domesticação de um animal soa a nossos ouvidos quase como uma brincadeira. Quem sabe o que acontece nos estábulos, duvida muito que o animal seja neles “melhorado”. É debilitado, é tornado menos perigoso, pelo sentimento depressivo do medo, pela dor e pelas feridas se faz dele um animal doente. E torna-lo doente é o único meio de enfraquecê-lo.” Trecho de ‘Crepúsculo dos Ídolos’, de Friedrich Nietzsche.

O Corrupião é uma ave encontrada na caatinga e zonas áridas do Brasil. Tbém conhecido como concriz, joão-pinto e sofrê.

Friedrich Nietzsche foi um influente filósofo alemão do século XIX. Para ele não existia vida média, entre aceitação da vida e renúncia. Para salvá-la era necessário arrancar-lhe as máscaras e reconhecê-la tal como é: não para sofrê-la ou aceitá-la com resignação, mas para restituir-lhe o seu ritmo e júbilo. 

Montagem feita sobre fotografia de Gilson Camargo

Conto sucinto... Tatu sem tato...

Fazia um belo dia de sol na selva.

Um tanto taciturno o tatu-bola encontrou o tatu-canastra carregando nas costas um monte de despachos.

- Bom dia, tatu! Tá tudo bem?

- Tá nada tatu. Tá tudo errado...

Antes q houvesse quórum coçaram as cabeças e correram, cada um para seu respectivo buraco.

No ato.
Quer dizer, no mato..

Quarto minguante... Espelho da lua...

No quarto em silêncio esmurrou o escuro. No quarto murro derrubou o muro. No mesmo instante o grito solto na garganta fez eco no céu da boca. Entrementes o quarto da lua minguante a boca salivou de um jeito irreverente. Com seu habitual ‘modus operandi’ seguiu mastigando a vida sem saber o q viria pela frente.

Ninguém sabe de nada nesta prosaica Era de extrábicos e sabidos. O engraçado é q até hoje fora todo ouvidos. Só se sentiu menos patético qdo parou de duvidar das insanas avalanches não identificadas e das baboseiras virais.

Como diria Clóvis Bornai, retirando a fantasia após um desfile no carnaval: “ai, meus sais”. Na ignorância sintética de hoje em dia ninguém diria nada. Digitar-se-ia simplesmente...“ui”.

Por precaução apertou ainda mais o laço na cintura e, na cara dura, amarrou a noite escura com um nó cego de amor. Fechou a porta sem se dar conta q apenas as algemas presas no espelho da cama refletiam a luz do luar...

Ela...

O q tinha de bela era a paisagem do olhar em tons de aquarela. O q tinha de leve flutuava no bailado flutuante da saia. Nos adornos dos contornos, na saliência dos entornos, q sempre iam além do q se poderia imaginar.

Assim como era lindo seu rosto sorrindo. Sentir su'alma projetada nas malas recheadas de figurinos. Personagens tecidos com ternura plissados nos vestidos. Lembranças da infância guardadas com o esmero de um passar de mãos no travesseiro, apenas para sentir seu cheiro antes de dormir.

O q existia de belo não eram gestos, cortejo dos afetos ou inesperados beijos vestais. O q tinha realmente de belo era poesia q não cabia em nenhum ponto final. Era ela, afinal...