Cores Doralices...

O q ali se via nada tinha a ver com magia. Era bem mais q euforia. Era alforria de um sorrir advindo de labirintos íntimos, romaria q todos os dias há mto, mto, em mto lhe servia.

O q Alice vivia após o mear do dia só a ela cabia; e se estendia em maresias até bem tarde. Até o corpo em convulsão sentir a alma em intrigante comunhão.

"Se da vida as vagas procelosas são; se, com desalento, julgas tudo vão." Repetia à exaustão.

Até a tarde adormecer junto com ela; e, pela janela, a noite lhe invadir os sonhos, trazendo alívio, cobertas e doces conversas às dores daquela Maria das cores.

Junto à cadeira de vime dois pequeninos laços assistiam a tudo, presos no bico de delicados sapatos.

Na segunda gaveta da cômoda um vestido de cambraia passado, lavado até a alma, esperava o amanhecer...

 Entremeando desejos, um rápido solfejo do hino 564, da Harpa Cristã

Impressões digitais...

Nas breves horas vagas em q vaga por “la barca”
supõe esclarecer meus pensamentos. A todo o momento
à guisa de silencio leva a mão à boca. A outra gruda no guizo.
No mear da noite borralheira, ao sabor da brisa salva-vidas,
a carne vibra ao leve toque na cuíca...






La barca, música do cantor e compositor mexicano Roberto Cantoral

Terço contexto...

Pelo abstrato das vontades;
Pelo insensato das vaidades;
Pela maldição das certezas;
Pela incerteza do proposital;

Louváveis sejam as rimas q fogem à lógica emocional!

Pelo paradoxo do óbvio;
Pelo ócio do caráter;
Pela vergonha alheia q campeia;
Pela cerca q cerceia o acidental;

Louváveis sejam as rimas q fogem à lógica emocional!

Para sempre sejam louváveis...

Curiosa intimidade...

Antes de adormecer releio a escrita com curiosa expectativa de precisar sob qual prisma se inicia o enigma da explosão; em qual fonte bebe o rompante; que transcorre no inconsciente do feto no instante de a bolha arrebentar.

Alto lá! Alerta a percepção. Se o estigma da escrevente é, por essência, reconstituir a emoção em sua desconhecida razão; pquê, então, o leitor julga se apoderar da escrita? Quando, por desgraça, a graça de toda metáfora é, justamente, ser indefinida.

A poética socializa, mas subverte faces encobertas.

Nem tudo exige explicação. Tudo tem sua razão. Culpa nunca foi desculpa. Automutilação é uma forma de negar a aceitação da interrogação pós-inserção no cordão. Do uno dá-se o duo. Do abrigo ao desconhecido revive-se o rito e o conflito.

A linha transversa q costura a vagina ensanguentada reata e realinha laços de amor e dor. O choro aflito recém-nascido é seu único grito de sobrevivência...

Montagem a partir da obra “Leda and the Swan”, do pintor francês François Boucher

Le Rechilieu...

Havia a mesa feita em peroba-rosa. O vermelho dos botões de rosas oferecidos no centro de mesa bordado em rechilieu. Na boca um batom carmim a manchar de desejos o lenço de renda branca.

Por dentro sentimentos ao relento. Por fora arrebentos a desconstruir pretextos e lamentos. Batuques de África a arriscar novos acordes, a riscar meus dedos nas cordas refinadas de sua guitarra flamenca.

Seu rosto encoberto. Meu olhar a descoberto. Velas amontoadas, acesas pelo chão da sala, a instigar enxames, a lançar chamas e nossas sombras dançarinas pelas paredes. Nossos corpos seminus boquiabertos, seduzidos pela enigmática evolução dada à festa.

Pareceu inevitável aceitar a vida passar pelos prováveis lapsos dos segundos. Nossas vontades lúcidas arrastadas pelas marginais das corredeiras. Nossas virtudes lúdicas regidas pelos prelúdios e eflúvios de uma terra do nunca atrevida.

Sob todas as óticas fomos oferecidos. De todos os modos demonizados. Ainda assim não pareceu estranho sentirmo-nos estranhos seres guiados, apenas, pelo vigor de nossa total liberdade dos juízos.

A nossa volta semblantes intrometidos remexiam-se pelas teias. Sacudiam areia com os pés ensandecidos. Trincavam os dentes perdidos em meio à poeira de desalentos.

De tão enfurecidos não perceberam seu corpo oferecido rastejar pelo chão batido; coberto, tão somente, por folhas de esteiras salgadas de nosso suor...

Bordado richelieu é uma técnica de bordar em q se usa linha branca sobre tecidos brancos e leves. Seu nome faz referência ao Cardeal Richelieu, responsável pelas oficinas onde se produzia esse tipo de bordado para o vestuário usado pela corte do Rei Luis XIII

Umbigo blues...

No refresco do vento ouço o repente do silêncio engolir o jardim.

O apito repetitivo do vigia aponta o outro lado da lua. Após o alarido, pós-latido uniformizado e agressivo dos cães de guarda, atravesso a rua mal iluminada. Sem dizer nada vou ao encontro da luz da fada disfarçada de pingente q me aguarda em silêncio e nua.

Na aparente calma das raízes vasculho matizes à procura de saídas. Silencio. A todo o momento vejo o movimento da terra despertar pensamentos adormecidos. Um tanto reteso belisco, em tese, o impreciso.

Dependurado na viga faço figa ao ver a quantidade de papa-figo.
Não sei se cego ou sigo...

Solo em sol... Movimento de bacos...

Por vezes te encontro perdida.

Então sigo teus rastros, recolhendo pedaços de ti

que enxergo soltos pelo caminho.

Cada vez q toco a terra sinto a natureza do carinho

Que te evoca. Que me renova.

Dessa maneira te provo sem te por à prova.

Sem interpor ou me por à frente daquilo q acreditas,

mas reprovas.

Em meus sonhos sopro para bem longe o pó de tua dor.

Em seu lugar planto sementes de ilusões.

Quem sabe o desejo do beijo solte gritos presos na garganta...

Talvez seja ingênuo. Talvez seja sonho.

Diante de abismos criamos asas sem qq explicação.

Nada nos alcança...